Она сидела у окна...

Она сидела у окна,  А он вошел в ее вагон.  — Женат, — подумала она,  — Лет тридцать пять, — подумал он.  А за окном цвела весна,  День был прекрасен, словно сон.  — Красив, — подумала она.  — Как хороша! — подумал он.  Но проза жизни такова,  Он встал и вышел на перрон…  — Как жаль! — подумала она.  — Как жаль!

 — успел подумать он.  А дома, взяв бокал вина,  Включив любимый «Вальс-Бостон»  — Одна… — подумала она.  — Опять один… — подумал он.  Все изменилось через год…  Она вошла к нему в вагон: «Прошу прощенья, можно к Вам?»  «Я буду рад», — ответил он.  А за окном опять весна,  Казалось все прекрасным сном  «Вы знаете, я Вас ждала».  «Я Вас искал», — ответил он.  Дрожало пламя от свечи.  Играл тихонько «Вальс-Бостон»  «Судьба?», — спросила вдруг она.  «Любовь», — обняв её, ответил он. Алквиад