Религия

СТАРИЧКИ-СТАРУШКИ.

Художник Des Brophy
Des Brophy родился в Дублине
Полюбив технику акварели, он сначала часто рисовал в свободное время снежные зимние сцены, которые становились затем поздравительными открытками.
Двигаться в направлении более юмористических образов он стал, наблюдая за людьми, изучая язык тела людей.
Des Brophy видит свою работу по написанию картин как средство вырваться из ежедневной рутины.

Новости СМИ2

Он часто говорит, что является "профессиональным наблюдателем жизни"
В его картинах изображена реальность, но с юмористической точки зрения.

Простые, тихие, седые,
Он с палкой, с зонтиком она,-
Они на листья золотые
Глядят, гуляя дотемна.

Их речь уже немногословна,
Без слов понятен каждый взгляд,
Но души их светло и ровно
Об очень многом говорят.

В неясной мгле существованья
Был неприметен их удел,
И животворный свет страданья
Над ними медленно горел.

Изнемогая, как калеки,
Под гнетом слабостей своих,
В одно единое навеки
Слились живые души их.

И знанья малая частица
Открылась им на склоне лет,
Что счастье наше - лишь зарница,
Лишь отдаленный слабый свет.

Оно так редко нам мелькает,
Такого требует труда!
Оно так быстро потухает
И исчезает навсегда!

Как ни лелей его в ладонях
И как к груди ни прижимай,-
Дитя зари, на светлых конях
Оно умчится в дальний край!

Простые, тихие, седые,
Он с палкой, с зонтиком она,-
Они на листья золотые
Глядят, гуляя дотемна.

Теперь уж им, наверно, легче,
Теперь всё страшное ушло,
И только души их, как свечи,
Струят последнее тепло.

Когда-нибудь, уже смешной старушкой,
Что внуки будут звать, смеясь, каргой,
Когда мне память станет лучшею игрушкой,
Я напишу стихи о нас с тобой.
В одно бесслезное, беспечное мгновенье
Как наяву твой вновь услышав зов,
Я напишу о нас стихотворенье
Полузабытой мятной вязью слов.
Там будет нежность шепота, надежда,
Твой запах, (Боже, как он мне знаком),
И миг, когда ненужная одежда,
Летит на пол спешащим мотыльком,
И крепость рук, сжимающих так нежно,
И бесконечно одинокий взгляд,
Когда в лицо мне, внешне безмятежной,
Ты говорил: Никто не виноват...
Там, за моей спиной, вперед вела дорога,
И ветер странствий властно звал шагнуть.
Иди... Сложу стихи, лишь подожди немного,
Пока утихнет боль, и вновь смогу вдохнуть.

Горит костер. С веселостью и треском,
Горит, о чем-то шумно говоря.
В его кругу, немного сонном, детском
Общается счастливая семья.

Отец невольно вспоминает годы,
Что пронеслись за несколько минут.
Прошли они так быстро, словно писки моды,
И, к сожаленью, теперь их не вернуть.

Он вспоминает бывшие утраты,
Мечты, надежды, ночи безо сна.
Как был любимцем первой школьной парты,
Как первый раз узнал, что есть она.
Обняв покрепче за плечо супругу,
Он тихо шепчет сладкий комплимент.
Она же взяв его мужскую руку
Прильнула мило, будто бы в ответ.

Потом слегка всплакнула и сказала:
"Не верила, что ты на свете есть"
И нежно так его поцеловала,
Желавшая из мира в рай унесть.
Макс Шпаченко